O amor é procurar cabelos para completar as mãos.

É procurar o que não se viveu para contar.

É esperar o sol aquecer o lado ileso da cama.

É não apagar direito a ausência, a letra, o cheiro.

É insistir com respostas sem as perguntas.

Adiar o amor ainda é cumpri-lo.

Fingir que não se sente é exercê-lo.

O amor devora os sobreviventes.

Não lembra do pente, da navalha, da tesoura de unhas, do jornal, do abajur.

O amor não lembra do que precisa.

Amor é não precisar de nada.

É precisar do que acontece depois do nada, ainda que não aconteça.

O amor confunde para se chegar ao mistério.

Embaralha para não se ouvir.

Perde-se no próprio amor a capacidade de amar.

Amor é comer a fruta do chão.

O chão da fruta.

O amor queima os papéis, os compromissos, os telefones onde havia nomes.

O amor não se demora em versos, se demora no assobio do que poderia ser um verso.

O amor é uma amizade que não foi compreendida, uma lealdade que foi quebrada.

O amor é um desencontro por dentro.

(Carpinejar)