À revelia de pretéritas lembranças,

um bafo de terra molhada

devolve-me enredos de fins de tarde

que me sugerem os panos coloridos

com que, em criança, fazia as saias das bonecas.

O verso e o reverso de um concêntrico imaginário.

A atmosfera impregnada do meu fascínio de viver.

E pego na fala de Zaratustra para perguntar:

Que temos de comum com o botão de rosa

que verga sob o peso de uma gota de orvalho?

De que matéria somos feitos

que nos torna comovidos e inocentes

perante a promessa da ternura?

Sei o difícil jogo de viver.

Os meus desejos são como as areias

que o vento levanta sem levar para longe.

Nenhuma linguagem explica o devir das paixões.

(Graça Pires)